Bequia: l’île peu connue des Caraïbes

Les îles du Vent, la lumière broute avec une luminosité surnaturelle sur le sable empilé avec une corde maritime fanée et corail comme des os de dinosaures et des morceaux de conques, rose comme une Cadillac. Des yachts traversant le monde se balancent dans leurs amarres et, rôdant entre eux, de petits bateaux locaux peints canari et écarlate vendent de la glace et du pain aux marins. Les marins, les coureurs, les commerçants, les excentriques. Le long du front de mer sont des stalles de bananes trapues et de noix muscade cramoisie. Des maisons de bois grimpent sur des pentes escarpées et arrondies, leurs poutres flamboyantes d’orange et de citron vert, avec des porches de palissade comme des huîtres, pâles comme les pétales extérieurs des frangipaniers qui poussent partout, gras de pluie lunatique.

L’Union Jack a survolé l’île pendant environ 200 ans. Avant cela c’était français, et avant cela, il y avait une poignée de Caribs. Le petit port a été rebaptisé Elizabeth en 1937 après la princesse d’alors, mais tout le monde l’appelle encore le port. Et si le visage de la Reine sourit sur le dollar des Caraïbes orientales, c’est une image datant de ce qui devait être les années 1970, quand elle ressemblait à une star de cinéma, rappelant un temps de kaftans de rayonne et de rouleaux chauffés de bourbon les mains froncées. Il y a eu des plantations de sucre et de coton ici. Les baleiniers de la Nouvelle-Angleterre étaient des visiteurs fréquents. Les Bequians sont parmi les meilleurs charpentiers des Antilles. En 1717, Blackbeard y réaménage un vaisseau français capturé et le relance en tant que Queen Anne’s Revenge. Le capitaine Bligh passe à proximité avec des gaules tahitiennes, qui poussent encore dans ces régions, ainsi que des mangues, des sapotilles et des prunes créoles. Bien que tout ce que vous achetez dans les cabanes et les magasins – le fruit de la passion à peau jaune, le déodorant Cashmere Explosion, les cigares Montecristo pour les millionnaires gourmands et les cerises confites et les cuves géantes d’huile de noix de coco – St Vincent à neuf miles, ou au-delà. Toujours le commerce et le troc, c’est un lieu ouvert à parler d’autres endroits et de gens – mais sûr. Le reste du monde est un maelstrom intrigant. «De quelle partie de Londres es-tu?» Me demande une petite fille un jour. ‘Mexique?’

Le long du port près du marché de fruits et légumes tenu par rastas, dans la fenêtre d’une cabane à boire, est une copie du clocher de la cathédrale Saint-Nicolas à Newcastle, datant du XVIIIe siècle. Le punch que le propriétaire me donne est fait avec le rhum Sunset Very Strong local, 84.5 pour cent de preuve et mélangé avec une limace symbolique de cordelette de pomme de pin – l’équivalent d’un signe de ceinture de sécurité étant enlevé. Pourquoi Newcastle? Je siffle. Pourquoi pas, dit-il. Ses doigts sont lourds de souverains. De minuscules colibris noirs se tenaient à proximité d’un buisson, leur dos strié d’un éclair de péridot hurlant.

Sur l’eau, se balançant dans une brise légère, est une goélette appelée The Friendship Rose, qui à partir de 1967 avait l’habitude de voyager entre les îles transportant le courrier et les passagers et le fret. Il a été tellement admiré par Bob Dylan qu’il a fait construire son propre bateau ici, Water Pearl, qui s’est finalement échoué au Panama. L’Amitié Rose est peinte d’un bleu sucré et blanc, les couleurs de l’intérieur de l’église anglicane de St Mary the Virgin, qui se trouve sur la rue principale. Un dimanche, je regarde le recteur, le Vénérable J Everton Weekes, prendre à la chaire par une fenêtre ouverte dans des robes de satin vert qui flottent dans le vent comme la cape d’un super-héros. Il avait vu le film L’Exorciste la nuit précédente, raconte-t-il à la congrégation, et cela lui avait permis de réfléchir. L’éclair et le tonnerre sont dans sa voix. «Envoie ton saint esprit pour remuer nos cœurs, ô Seigneur.» À côté de moi, sur le banc, le beau député local, le Dr Friday, hoche la tête de manière rassurante. Un groupe de jeunes enfants reposent leur tête contre leur sœur aînée, qui porte une robe aussi mauve que les bougainvillées qui surplombent le mur du cimetière, son petit pain de ballerine du dimanche parsemé d’une épingle à diamant.

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